... No sé si este cuento existe en algún libro antiguo, o si nació una tar¬de cualquiera entre el olor del azafrán y la voz de mi abuela. No sé si ella lo inventó para nosotros, para mí, para su cocina llena de palabras, o si lo había escuchado de su madre, o de alguna mujer de su infancia. Pero sé una cosa: me lo contó como si fuera verdad; como si realmente el cuscús hubiera nacido de un amor imposible y de un tesoro maldito; y yo la creí. La sigo creyendo, porque mi abuela, que era una mujer sa¬bia y tierna, no solo sabía hacer cuscús, sabía contarlo; y en su manera de narrar, cada grano de sémola tenía memoria, cada historia tenía olor. Este libro está escrito en su honor. A ella, que me enseñó que la cocina puede ser un lugar donde se inventan finales felices. A ella, que sin límites de amor, supo dejarme una historia más viva que muchas escritas con tinta. Y al cuscús..., ese plato que no es solo comida. Es fiesta, consuelo, reconciliación, cariño, medicina, resistencia y ternura. En cada ceremonia, cada viernes, cada despedida y cada encuentro está ahí, como estaba ella, callada a veces, pero presente; como está esta historia, escrita con palabras, pero cocida con amor...
La autora
